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了一门，钢琴主修课、和声学、曲式分析、音乐史、视唱练耳、合唱指挥。每天的时间表排得满满当当的，从早上八点到晚上六点，中间只有午休的一个半小时可以喘口气。练琴的时间被挤到了晚上，六点下课后去食堂匆匆吃个饭，七点到琴房，练到九点半关门。两个半小时，比以前少了太多。
比赛结束了，金奖也好，银奖也好，都已经翻篇了。但新的任务又来了——五月份的校庆音乐会，学校要举办一场大型演出，邀请了很多校友和校外嘉宾。音乐学院要出几个节目，老师给邱莹莹报了名，曲目是肖邦的第一钢琴协奏曲第二乐章，就是她去年在315弹给李浚荣听的那个版本。
“又是肖邦？”邱莹莹在课上问。
“肖邦怎么了？肖邦不好吗？”老师推了推眼镜。
“没怎么。就是弹了好久了。”
“弹了这么久，你弹透了吗？”
邱莹莹张了张嘴，没说话。她弹透了吗？没有。肖邦的第一钢琴协奏曲，她弹了一年多，从省赛弹到国赛，从独奏弹到协奏。每一个音符都烂熟于心，每一段旋律都刻进了肌肉记忆。但她没有弹透。因为这首曲子像一口井，你以为已经看到底了，但每次往下看，都能看到更深的地方。
老师看着她，那种眼神她已经很熟悉了，有一种“我早看出来了”的笃定，嘴角带着一个“我就等你说这句话”的弧度。“没弹透就继续弹。弹到你不用想‘怎么弹’的时候，你就知道怎么弹了。”
邱莹莹走出教室，走在梧桐大道上。梧桐树的新芽比上周多了，嫩绿色的，一小片一小片的，像一个个刚睁开眼睛的婴儿。她看着那些新芽，忽然想起李浚荣说过的话——“你弹琴的时候会发光。像新芽破土的那一瞬间。”
当时她觉得这句话很美，但不知道是什么意思。现在她知道了，新芽破土的那一瞬间——它不知道自己会发光，它只是在努力地、用尽全身力气地、顶开头上的泥土和石块，把身体里积蓄了一整个冬天的能量全部释放出来。那种努力本身，就是光。
四月初，李浚荣的论文终稿通过了。
他在微信上告诉她这个消息的时候，语气平淡得像在说“今天食堂的糖醋排骨不错”。没有兴奋，没有如释重负，没有“我终于写完了”的解脱。她说恭喜，他说谢谢。她说要请他吃饭，他说好。她说想吃什么，他说你决定。她说火锅，他说好。
他们去了学校附近的一家火锅店。店面不大，但生意很好，坐满了人。锅底是鸳鸯锅，一半红油一半清汤。红油的那半浮着一层厚厚的辣椒和花椒，煮开了之后咕嘟咕嘟地冒着泡，辣味从锅里升起来，呛得她咳了两下。清汤的那半乳白色的，飘着几颗红枣和枸杞，汤面上浮着一层薄薄的油光。
邱莹莹夹了一片毛肚放进红油锅里，七上八下地涮了几秒，塞进嘴里。辣，她“嘶”了一声，眼眶一下子就红了。不是因为辣，是因为——她说不清是因为什么。
“怎么了？”李浚荣坐在对面，看着她的眼眶，拿着筷子的手停了一下。
“辣。”
“你不能吃辣还点红油锅？”
“你想吃。”
“我没说我想吃。”
“你上次说想吃火锅，我问你要什么锅底，你说鸳鸯锅。鸳鸯锅有红油的那半。”
“你可以点清汤锅。”
“你想吃辣。”
李浚荣看着她——那双深黑色的眼睛里有光在闪。不是感动，不是心疼，是一种更深的情感。
“邱莹莹。”
“嗯。”
“你总是记得我说过的话。”
“你说过的话不多。好记。”
“我以后多说一点。”
“说什么？”
“说一些你记不住的。这样你就可以记很久。”
邱莹莹端起旁边的酸梅汤喝了一大口。酸酸甜甜的，冰凉的液体顺着喉咙滑下去，把那股辣意冲淡了一点。她把杯子放回桌上，杯壁上凝着一层细密的水珠，手指按上去会留下一个清晰的指纹。
“你的论文写了多久？”她岔开话题。
“从去年暑假开始写。初稿写了两个月，改了五个月。”
“五个月？一直在改？”
“一直在改。每次导师提意见都要重新查资料、重新组织论证、重新写。”
“辛苦吗？”
“辛苦。”
“值吗？”
“值。”
“为什么？”
“因为写完论文的那天，我站在法学院的天台上，看到琴房大楼的灯亮着。你在练琴。”
邱莹莹看着他，看了几秒。火锅的热气在两人之间升腾，他的脸在雾气中忽隐忽现，像隔着一层被水汽模糊了的玻璃。她的眼眶红了——不是因为辣。
“你站在天台上看我练琴？”
“嗯。”
“你论文写完的那天？”
“嗯。”
“你不来琴房找我？”
“太晚了。琴房关门了。”
“那你第二天为什么不来？”
“第二天来了。你在练肖邦。”
“你站在门口听了多久？”
“一整个下午。”
“你为什么不进来？”
“你在弹琴的时候，我不想打断你。”
邱莹莹低下头，夹了一片羊肉放进清汤锅里。羊肉在汤里翻滚了几下，变了颜色，她从汤里捞出来，蘸了一下麻酱，塞进嘴里。嚼着嚼着，眼泪就掉了下来。不是辣的，这次真的不是辣的。是因为他说的那些话——“我在等你”。不是今天，不是昨天，不是去年，是每一天。他写完论文的那天在等她，没写完论文的那天也在等她。在琴房门口等她，在天台上等她，在食堂的角落等她。在她练琴的时候、吃饭的时候、走路的时候、睡觉的时候。等她弹完最后一个音抬起头，等她从琴房走出来看到站在门口的人，等她在梧桐大道的尽头转过身朝他跑过来。
“李浚荣。”她的声音闷闷的。
“嗯。”
“你还要等多久？”
“等你不需要我等的时候。”
“什么时候是‘不需要我等’的时候？”
“你站在台上，再也不往台下看的时候。”
邱莹莹把脸埋进手心里。火锅还在咕嘟咕嘟地冒着泡，红油的那半越来越辣，清汤的那半越来越咸。蒸汽升到天花板上，被排气扇吸走，发出嗡嗡嗡的低鸣。
五月，校庆音乐会。
南城大学建校六十周年，学校搞了一场盛大的庆祝活动。音乐会在学校大礼堂举行，就是去年迎新晚会的那个舞台。舞台还是那个舞台，灯光还是那些灯光，观众席还是那些暗红色的座椅。但邱莹莹已经不是去年那个邱莹莹了。
去年她站在这个舞台上，穿的是借来的白色长裙，弹的是《野蜂飞舞》。紧张到手指发抖，心跳快得能从嗓子里蹦出来，在彩排的时候差点把谱子翻到地上。台下有一个人站起来了，全场两千多个人，只有他一个人站着。她看到了他。不是看清了，太远了，灯光太亮了。但她看到了他。站起来的那个人，戴着金丝眼镜，在白衬衫外面套了深灰色西装。他站在第三排靠中间的位置，双手垂在身侧，站得笔直。
今天她站在同样的舞台上，穿的是自己的演出服——一条浅蓝色的长裙，上身是简洁的V领设计，腰线收得很高，裙摆像水一样垂下来。这条裙子是她自己买的，在网上挑了很久，看了很多买家秀，最后选定了这一件。浅蓝色不是她平时会穿的颜色，但李浚荣说“你穿蓝色好看”，她就买了。他说“你穿蓝色好看”——她穿着这条裙子，弹肖邦的第一钢琴协奏曲第二乐章。不是比赛，没有评委，没有名次，不需要证明什么，只是弹琴。
她在台上弹琴的时候，台下的观众席坐满了人。有校领导、有校友、有老师、有学生、有校外嘉宾。她不知道他们是谁，
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