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姥姥问。
“不用了姥姥，我们不渴。”邱莹莹抢在李浚荣之前回答了。
姥姥点了点头，目光落在她身上，那种老人看年轻人的目光——不是审视，不是评判，而是“让我好好看看你”的认真。“浚荣跟我说过你。你是弹钢琴的？”
“嗯。钢琴系大三了。”
“学了多久了？”
“从五岁开始学的。十四年了。”
“十四年。不短了。”姥姥的语气平静，但她说的每个字都带着老一辈人特有的那种见过大风大浪后的淡然。
“比赛拿过奖吗？”
“拿过。省里的金奖。十月份要参加全国的。”
姥姥点了点头。“浚荣说你弹得很好。他很少夸人。”
邱莹莹看了李浚荣一眼，他正低着头在看茶几上的果盘，好像对那几颗化了的糖果很感兴趣。他的耳朵尖没有红，表情也很平静，但她能感觉到他的注意力不在糖果上——在他的姥姥说的每一个字上。他的手指搭在膝盖上，微微蜷着，指尖轻轻地、不自觉地敲着膝盖，那节奏是他的心跳。
“姥姥，您身体还好吗？”邱莹莹转过头来。
“还行。老毛病了，腿疼，走不远。”
“那您平时一个人住？”
“嗯。习惯了。老头子走了十年了。儿子女儿都有自己的家，隔段时间来看看。浚荣来得勤。”
“他多久来一次？”
“以前一周来一次。这学期来得少了，忙。”
“他忙论文。”
“我知道。他跟说过。”姥姥又点了点头，拿起茶几上的橘子递给她，“吃橘子。”
邱莹莹接过橘子，橘子的皮很薄，指甲轻轻一掐就破了。汁水溅出来，带着一股酸甜的味道，在空气中弥漫开，像一小瓶被打开的水果香水。她剥开橘子，掰了一瓣塞进嘴里。橘子很甜，甜得有点发腻，像加了糖的。她把剩下的橘子递到李浚荣面前，他看了她一眼，没有接，直接低头从她手里咬走了那瓣橘子。嘴唇碰到了她的指尖，温热的，软的。
“你——”她的耳朵尖一下子红了。
“好吃。”他嚼着橘子说。
姥姥看着他们，什么话都没说，嘴角微微动了一下。过了几秒，她开口了。“浚荣小时候不爱说话。别的小孩在外面跑、跳、闹，他就一个人待在屋里看书。我问他，你怎么不出去玩？他说，不想去。我说，你不想跟别的小朋友玩吗？他说，不想。我问他为什么，他想了好久，说——他们吵。”
邱莹莹看了李浚荣一眼——他的表情没有变化，但他的手指停止了敲击膝盖。安静地蜷着，像一个正在被考古学家挖掘的、埋了很久的秘密。“他怕吵？”邱莹莹问。
“不是怕吵。是不喜欢没有意义的吵闹。”姥姥的语速不快，每个字之间都有一个小小的停顿，像一个音乐家在给每个音符留出足够的呼吸空间。“所以他喜欢你弹琴。你的琴声他听了三年。”
邱莹莹愣了一下，拿着橘子的手悬在半空中。“他跟您说了？”
“说了。第一次跟我说，是三年前。他放学回来看我，那天他特别奇怪，吃饭的时候一直在笑。不是大声的笑，就是嘴角翘着，压都压不下去。我问他有什么高兴的事，他说——遇到一个人。”姥姥的目光落在窗外，落在阳台上一盆快要枯萎的茉莉花上。“后来他跟我说，那个人会弹琴。弹得很好。他去看她的演出。一场接一场的。我问她知不知道，他说不知道。我说你不告诉她？他说，不告诉。现在不是时候。”
邱莹莹把剩下的橘子放在茶几上。手在发抖。不是因为冷，不是因为紧张，是那种被人从背后轻轻推了一下、还没站稳、身体还在找平衡的微颤。
“姥姥。”她的声音有点哑。
“嗯。”
“他是什么时候告诉您的？”
“刚才。去年。”
“去年？您知道三年了？”
“知道。”姥姥看着她，那双被岁月磨砺过的眼睛里有某种东西，不是泪光，不是感动，而是一种更沉的、像石头沉在水底、被水流冲刷了很多年却依然保持原样的东西。“他等了你三年。我知道。他不说，我不问。但我看得出来。这孩子从小就倔，认准的事，不会改。”
邱莹莹转过头看着李浚荣。他坐在沙发上，膝盖碰着她的膝盖，手指安静地蜷着。他的表情依然是那种淡淡的、看不出情绪的平静，但他的眼睛——那双深黑色的眼睛——里面有东西在涌动。不是泪光，不是感动，是一种“我藏了三年的事今天被你知道了”的如释重负。像一座压了很久的火山终于找到了裂缝，岩浆没有喷发，只是从裂缝里渗出来，缓慢的、无声的、滚烫的。
“姥姥，他说的时候是什么表情？”她问。
“哪个时候？”
“三年前。第一次跟您说的时候。”
姥姥想了想。“他在笑。不是大声的笑，就是嘴角翘着。跟我说话的时候翘着，吃饭的时候翘着，走的时候也翘着。那天他回去之后，我站在阳台上看他走。他走到楼下，停下来，抬起头看了一眼我的窗户。月光照在他脸上，他的嘴在动。我没听清他说了什么。但我知道他在说——‘我今天去看她演出了’。”
邱莹莹的眼泪终于掉了下来。无声地，没有抽泣，没有哽咽，眼泪只是从眼角滑出来，顺着脸颊往下流。她用手背擦了一下，手背上留下一道亮晶晶的水痕。她从沙发上站起来，走到姥姥面前，蹲下来，握住了她的手。姥姥的手很瘦，皮肤薄得像纸，能看到下面青色的血管。骨节很大，是年轻时做太多活、被生活磨粗了的那种手。
“姥姥，谢谢您。”她的声音很轻。
“谢我什么？”
“谢谢您把他教得这么好。他话不多，但他什么都会。会做饭，会包饺子，会在我冷的时候把他的围巾给我戴，会在我哭的时候从口袋里掏出一颗糖。这些都是您教的。不是学校，不是老师，是您。”
姥姥没有说话。她用那只瘦削的、青筋凸起的手摸了摸邱莹莹的头。动作很轻，轻到像怕碰碎什么。她的手指插进她的头发里，指腹擦过她的头皮，粗糙的、干燥的、带着一点温度的。
“你也是个好孩子。”姥姥说。
邱莹莹把脸埋在姥姥的膝盖上。她能闻到老人身上特有的味道——不是香水，不是洗衣液，而是一种被岁月浸透了的东西。樟木箱子里存了太久的旧衣物、阳台上晒了一天的棉被、厨房里咕嘟咕嘟炖了很久的汤。每一种味道都不浓，但合在一起，就成了“姥姥”的味道。
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