第837章 孤城！孤影！ (第2/3页)
他说罢，竟催马前行。
拓跋焱一惊，急忙上前。
“大汗！此地必有伏！您万万不可——”
“伏？”
拓跋努尔头也不回，声音冷然：“三十万铁骑在后，他们若敢设伏，便是自取死路。”
“我偏要看看，他们能伏到哪一步。”
拓跋焱还想再劝，却被那背影一挥手止住。
那手势坚定如铁，毫无犹豫。
风雪中，拓跋努尔的披风猎猎飞扬。
他骑马缓缓朝着那城门的方向行去。
每走一步，雪声都像雷。
每靠近一分，那城门便更显得巨大，像在张口吞噬天地。
拓跋焱咬紧牙关，只得挥手，带着五百骑跟上。
铁流再动，寒气刺骨。
风卷雪浪，他们一步步踏向那扇未知的大门。
平阳，仍旧静默无声。
只有那道门，在风雪之中，慢慢摇晃。
它像在等什么。
又像——在笑。
风声呼啸，雪片横飞。
天地之间白茫茫一片，仿佛连声音都被这雪吞没了。
拓跋努尔策马立在雪原上，距离那敞开的平阳北门，已不过数十丈之遥。
他的战马嘶鸣一声，前蹄在雪地里深深踏下一坑，气息滚烫，却被寒风瞬息吹散。
拓跋努尔一手按在刀柄上，眼神冷如铁。
风卷起他披肩的狼裘，猎猎作响。
他眯起眼，凝视着前方那道黑暗的门洞。
那里安静得出奇，像是一口深井，吞噬着所有的声音。
他目光缓缓一转，看向身后的五百骑。
在思索片刻后，他又道：
“继续上前。”
声音不高，却像刀子一样劈进风雪中。
每个字都稳如磐石，不容置疑。
“若无人阻拦——入城。”
五百骑闻言，齐声应诺，声音沉稳而低。
“喏——！”
那一刻，空气似乎都为之一震。
命令传下，阵中马匹齐齐起动。
雪声再起，铁蹄踏雪，如万鼓齐鸣。
拓跋焱微皱眉，但没有再出言劝阻。
他明白，主帅既已下令，再说一句，也无意义。
他抬头望向那城门，心头依旧沉重。
风太冷，冷得他指节生疼，可胸口那股隐隐的不安，却烧得他心头发烫。
五百骑排成箭阵，稳步向前推进。
他们的盔甲反着雪光，眼神专注而冷峻。
短短几十丈的距离，却走得极慢，仿佛每一步都踩在悬崖边。
越靠近，越能听见风穿过门洞的声响。
那“呜——”的一声，低沉而悠远，像是在呼唤，又像在警告。
拓跋焱望着那扇门，手指紧握成拳。
他忽然想到一句古语：
“空门不入，虚城莫进。”
——可这会儿，他什么也说不出口了。
前军推进到了距离城门三十步。
拓跋努尔仍旧未动。
他只是骑在马上，目光如鹰般紧紧盯着那道门口。
风在这时忽然变了。
从北面倒灌而来的风势骤大，卷起雪浪直扑而来。
天色也似乎暗了一瞬。
就在那一刻——
“主帅！”
最前方的骑士忽然发出一声惊呼！
他猛地勒马，雪屑四溅。
紧接着，整支前队像被某种无形的力量冻结。
所有人的视线，都定在了那城门之内。
风雪中，那原本空无一人的门洞深处，忽然有了一点黑影。
一点、两点——不是风吹动的旗帜，也不是城垛上落下的雪。
那是一道人影。
孤零零的，一道。
拓跋焱的呼吸顿时一紧。
他死死盯着那黑影，心头的血，似乎都凝住了。
那人影极慢地动了。
像是从黑暗深处一步步走出来，每一步都极轻，却又极稳。
脚下的雪发出细微的“咯吱”声。
那声音在这漫天的风雪中，竟清晰得刺耳。
所有人都看着那道门。
五百骑、拓跋焱、乃至远处的拓跋努尔，全都屏住了呼吸。
那人越来越近。
他穿着一袭素袍，肩头覆着薄雪。
头发并未束冠，只以青带随意束起。
步履极稳，背直如松，脚下的雪在他脚边被风扫起一圈。
脸，被半掩的风雪遮着，看不真切。
但那份从容，那份淡定，却让人心头莫名一紧。
“此人……是谁？”
副将忍不住低声喃喃。
没有人回答。
风声像被掐断，整个天地，只剩那人的脚步声，一步、两步，踏进众人的视野。
拓跋焱的指尖在颤。
他不知为何，心底忽然生出一种极不好的预感。
这种感觉，在他从军十多年里，极少出现。
那人终于走出了门洞。
站在那座空旷的城门之前。
雪风从他身后灌出，吹动他的衣袖，也卷起一片白光。
他没有披甲，也没有携剑。
只是静静地立着，面对着漫天雪原与五百骑的铁阵。
他抬起头。
风雪之中，露出一张极年轻的脸。
眉目清俊，神色冷静而安然。
眼神中没有一丝惧意，也没有怒意。
那是一种极难形容的平静——
仿佛这一切，本就该如此。
“他……”
拓跋焱喉咙发紧，几乎下意识地倒吸了一口气。
——那一瞬间，他忽然觉得，那张脸，他似曾见过。
拓跋努尔也动了。
他眯起眼，眼神如刀。
马鞭轻轻一抬。
“谁人？”
声音被风卷散，却仍然沉如山。
那人并未立刻回答。
他只是静静地立在那里，任雪落在发上、肩上。
片刻，他微微一笑——那笑容极淡，却让人心头莫名发寒。
风雪愈发浓重，天地间已无界限。
白茫茫的雪幕吞没了平阳城与原野之间的一切痕迹，只余风声呼啸，似从九天深处滚落而来。
拓跋努尔坐在马上，目光牢牢盯着那道站在城门前的身影。
他惯于在战场上洞察敌意——无论是虚势、诈阵、怯心、慌乱，他都能从对方的神情间察觉分毫。
然而此刻，他看不透。
那人衣袍素净，雪色映在他身上，几乎要与天地融成一体。
他立在那敞开的北门之前，脚边的雪线平直无痕，风自他衣袖间穿过，却不带走半分凌乱。
若不是雪花在他发梢与肩头堆积，几乎会让人以为那是一幅画，一幅被雪封住的静画。
拓跋努尔盯着他，心中陡然生
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