第九章：谎言与雀尾 (第1/3页)
交火第四天，清晨至正午
清晨五点半，枪声停了。
不是那种打打停停的间歇，是彻底的、从四面八方同时归于沉寂的安静。东侧围墙豁口外的土路上，反对派撤退时丢下了两辆烧毁的摩托车和几只踩扁的弹药箱。晨光从豁口照进来，照在那些散落的弹壳上——铜壳，在红土上闪着很淡的金色光泽。风从豁口灌进来，带着烧橡胶的焦臭和某种更厚重的甜腥味。
林越靠在门厅的沙袋掩体后面，膝盖上摊着那张手绘的园区防御图。纸已经被汗浸得发软，铅笔画的标记模糊了好几处。他试图用食指把一条防线补描清楚，但手指在纸上划了一下，留下一道灰色的汗痕，线条还是没画直。他的肩膀被跳弹擦伤的地方已经不流血了，但每次抬手臂的时候，伤口边缘的皮肉会轻轻扯一下，像有人用指甲在皮肤下面弹了一根弦。
砚台的人没有撤。他们在豁口两侧的掩体后面轮班值守，每四小时换一次岗。悍马的引擎始终没有熄火，排气管在晨风中吐着淡淡的白气。那个昨晚救人的医疗兵——砚台叫他“雀尾”——此刻正蹲在悍马车门旁边，把一卷用过的绷带按颜色分类装进不同的密封袋里。他的动作跟昨晚一样稳，连弯腰捡东西的姿势都没有多余的弧度。
林越看着他，想起昨晚那支玛咖针管推进阿科尔手臂的时候，雀尾的手背上一根青筋都没跳。
一个能在一针玛咖和一针肾上腺素之间精准切换、没有任何一丝多余停顿的人，不应该叫“医生”。医生是在医院里等病人送来的。这个人是把医院背在背上，在枪声还没停的时候就蹲在血泊里动手了。
砚台从悍马另一侧绕过来，手里端着两杯速溶咖啡。他递给林越一杯，自己靠着沙袋坐下，把突击步枪横在膝盖上。咖啡太甜了，林越喝了一口就知道是当地超市里最便宜的那种三合一，糖多到发腻。但热的。这是他四天来喝到的第一口热的东西。
“你的人在天亮前送进教学医院了。”砚台说，语气跟昨晚在电台里报坐标时一模一样——平稳、简洁、不带多余的情绪，“两个当地员工被送进ICU，你的工头老赵做了外固定，另一个叫老宋的——锁骨下面那片弹片取出来了。手术的医生说他运气不错，弹片从锁骨和第一肋骨之间的缝隙穿过去了，再往下两指就是肺尖。”
林越把咖啡杯握在手里，没有喝。他看着砚台，等着——因为他知道砚台还有话没说。砚台看了他一眼，把手里的咖啡杯转了半圈：“阿科尔还没脱离危险。雀尾说弹片伤到了一段小肠，腹腔感染的风险很高。他能撑过头三天，就能活。”
林越点了点头。他在心里记下了一个词：三天。
上午八点，周明远在办公楼的会议室里架起了卫星电话的天线。这几天他一直守在后勤和通讯的位置，把原来堆满施工进度表的桌子清出来，放了一台卫星电话、两台对讲机和一张摊开的朱巴市区地图。他的衬衫领口已经三天没换，袖口卷到肘弯以上，但他在频率呼叫簿上写的字仍然每个笔划都压得很实，像是还在填施工日志。
他把话筒递给林越。“使馆的线路接进去了。他们说维和部队已经在朱巴机场完成集结，今天下午开始分批往外围部署。政府军也答应加派一个排的兵力过来协防。但什么时候能到——没人敢打包票。”
林越接过话筒，拨了那个他四天来一直没敢拨的号码。
时差五个小时。佛山现在是下午一点。面馆午市刚过，林建国应该正坐在收银台后面那个矮凳上喝茶，张雪琴在厨房里洗碗。电话响了三声，接起来的是他妈。
“喂？”
“妈，是我。”
张雪琴的声音在电话那头突然放大，像是她把手机从耳边拿到眼前确认来电显示，又拿回去。“林越？怎么这个点打过来——你那边不是早上吗？”
佛山的背景音透过听筒传过来，面馆后厨抽油烟机的嗡嗡声，外面马路上摩托车经过的突突声，他爸在远处喊了一句“谁啊”。这些声音叠在一起，把林越拉回去了一下——拉回到那条老街拐角的面馆门口，拉回到那张六人桌上还没收拾的碗筷旁边。他闭上眼睛，能闻到牛腩汤的香味。
他睁开眼，看到的是会议室窗外铁丝网上挂着一截被昨晚爆炸震掉的布条，不知道是谁的衬衫碎片。
“我这边没什么事，妈。就是报个平安。”
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