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不进去，她用牙咬了一下，壳裂开了，露出里面金黄色的果肉。栗子很甜，不是加了糖精的甜，是栗子本身的甜，淡淡的，像秋天的阳光。

    “好吃。”她说。

    “好吃就多吃点。”

    “你也吃。”她剥了一颗递给他。他接过去塞进嘴里，嚼了嚼咽下去。

    “好吃吗？”她问。

    “好吃。你剥的更好吃。”

    邱莹莹的耳朵尖红了。她没有说话，低下头继续剥栗子。

    天完全黑了。江面上倒映着两岸的灯光，黄的、白的、红的、绿的，像一条被打翻了的调色盘，各种颜色在水面上晕开、混合、变成一种暧昧的、说不清是灰还是棕的颜色。人群中有人喊了一声“开始了”。

    第一朵烟花升上天空。不是那种小小的、试探性的烟花，而是那种巨大的、猛烈的、像要把天幕炸裂的烟花。它从江面上升起，拖着一条金黄色的尾巴，飞到最高点的时候炸开了——不是“砰”的一声，是“咚”的一声，像一声巨大的心跳，从天上传下来，震得人胸口发麻。炸开的烟花是一朵红色的牡丹，花瓣层层叠叠的，向四面八方伸展，每一片花瓣都在燃烧、在发光、在消散。

    邱莹莹仰头看着那朵烟花，嘴里的栗子忘了嚼。

    第二朵、第三朵、第四朵。金色的、绿色的、银色的、紫色的。一朵接一朵地升上天空，炸开，消散，被下一朵取代。整个天空变成了一幅巨大的、流动的、正在燃烧的画。

    “李浚荣。”

    “嗯。”

    “你听过一个说法吗？烟花是天空的花。开的时候很灿烂，谢的时候很快。你还没来得及看够，它就没了。所以你每一年都要看。每一年都以为能看到同样的花，但每一年都不一样。去年的花和今年的花不是同一朵。明年的花和今年的花也不是同一朵。”

    “你今年看到了，明年还会想看吗？”

    “会。只要你在，我就想看。不在就不看了，一个人看烟花没意思。”

    “烟花又不是两个人才能看。一个人也可以看。”

    “一个人看烟花，烟花是烟花。两个人看烟花，烟花不只是烟花。”

    李浚荣转过头看着她。她正仰头看着天空，烟花的光落在她的脸上，明灭变幻。某一瞬间被照亮，她的轮廓在那一瞬间变得清晰而深刻——微微上翘的鼻尖、圆润的下巴、耳垂上那颗小小的痣。下一瞬间又暗下去，隐入夜色，只剩一个模糊的、与黑暗融为一体的影子。

    他伸出手，握住了她的手。她的手很小，他把她的手整个握在掌心里，只露出四个粉色的指尖。她的手指是凉的，因为刚才剥栗子的时候指尖沾了水。

    “冷？”他问。

    “不冷。八月怎么会冷。”

    “你的手是凉的。”

    “我的手一直都是凉的，跟天气没关系。”

    “那跟什么有关系？”

    “跟你有关系。你不在的时候，我的手是凉的。你在的时候，也是凉的。但你握着的时候，就不凉了。”

    烟花还在绽放。红色的、金色的、绿色的、银色的、紫色的。一朵接一朵地升上天空，炸开，消散。人群在欢呼，有人在鼓掌，有人在拍照，有人在接吻。

    邱莹莹转过头，看着李浚荣。他的脸被烟花的光照亮，金丝眼镜的镜片上折射出细碎的、五颜六色的光斑。

    “李浚荣。你以后每年都带我来，好不好？”

    “好。”

    “你保证？”

    “保证。”

    “你每次都说保证。上次你说保证不会感冒，结果第二天就感冒了。我还给你送了药。你吃了药，睡了一整天，第二天好了。你说‘谢谢’，我说‘不用谢’。你说‘下次不会了’，我说‘你每次都说下次不会了’。

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