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针脚很密，很均匀，看不出是新手织的。音符是用黑线绣上去的，小小的，在围巾的一角，不仔细看都看不到。她想象着他坐在宿舍的书桌前，台灯亮着，手里拿着两根毛衣针，一针一针地织。他的手指那么长，骨节那么分明，那双在法庭上翻阅卷宗、在键盘上敲起诉状的手，笨拙地缠绕着毛线，一针一针地，把线穿进针眼里，再从另一个针眼里穿出来。一个月，每天一小时，织成了一条围巾。
“李浚荣。”
“嗯。”
“你还会什么？”
“什么？”
“你还会什么我不知道的？”
“很多。”
“比如？”
“比如我会煮面。不是泡面，是挂面。水烧开，面放进去，煮三分钟，捞出来，过凉水，加酱油、醋、香油、葱花。”
“你什么时候学会的？”
“你上次说想吃面的时候。食堂的面不好吃，你说想吃家里煮的面。”
“你煮了吗？”
“煮了。但没给你吃。因为煮得不好吃。面煮太久了，坨了。”
“那你后来呢？”
“后来又煮了。煮了很多次。现在不会坨了。”
“那你什么时候煮给我吃？”
“你想吃的时候。”
“我现在就想吃。”
李浚荣看着她。路灯亮了，橘黄色的光从头顶洒下来，落在她的头发上、肩膀上、那条奶白色的围巾上。围巾的一角，那个小小的音符在灯光下微微反着光，像一颗被绣在羊绒上的、不会发光的星星。
“好。”他说。
他们去了他租的房子。在学校附近的一个老小区，六楼，没有电梯。楼梯窄窄的，声控灯不太灵敏，要跺脚才会亮。邱莹莹跟在他身后爬楼梯，踩着他的影子。他掏出钥匙开门，门是老式的防盗门，钥匙插进去转了两圈才开。屋里不大，一室一厅，家具很简单。一张床，一张书桌，一个衣柜，书桌上堆着几本厚厚的法律书和打印出来的卷宗。窗帘是深蓝色的，拉着一半，另一半透出外面的光。厨房很小，只够一个人转身。灶台上放着一口小锅，锅盖上落了一层薄薄的灰，有几天没用了。
李浚荣从柜子里拿出一把挂面，从冰箱里拿出一个鸡蛋、一根葱。他开了火，锅里的水烧得咕嘟咕嘟响。面放进去，用筷子搅了搅，怕粘锅。鸡蛋打在碗里，用筷子搅散，等面煮到差不多的时候慢慢倒进锅里，蛋液在沸水中散开，变成一朵一朵的蛋花。葱花切得很细，撒在面上，绿色的，像点缀在雪地上的青苔。他关了火，把面倒进一个大碗里，端到她面前。
“吃吧。”他递给她一双筷子。
邱莹莹接过筷子，夹了一筷子面，吹了吹，塞进嘴里。面不坨了，煮得刚好，有嚼劲。蛋花嫩嫩的，入口即化。葱花很香，带着辛辣的、清新的味道，在舌尖上炸开。
“好吃吗？”他站在灶台边，手里还拿着锅，锅底还有一点剩下的面汤，正在往碗里滴。
“好吃。”她说。
“真的？”
“真的。”
他看着她吃面，站在灶台边，锅还没放下。邱莹莹吃了几口，停下来，抬起头看着他。“你不吃？”“不饿。”“你几点吃的午饭？”“十二点。现在七点了，七个小时了。”“你不饿？”“不饿。你吃。”
邱莹莹低下头，继续吃面。眼泪掉进了碗里，和面汤混在一起。她嚼着面条，咸的，不知道是面汤的咸还是眼泪的咸。
他看到了。没有说话，没有走过来，没有帮她擦眼泪。他只是站在那里，手里还拿着锅，安静地、耐心地等着——等她吃完，等她哭完，等她把最后一口面汤也喝下去。
“李浚荣。”
“嗯。”
“你以后会一直煮面给我吃吗？”
“会。”
“我吃一辈子你也煮？”
“煮。”
“你不嫌烦？”
“不烦。煮面不烦。看你吃面也不烦。”
邱莹莹把碗里的最后一口面汤喝完了，把碗放在桌上。碗底还残留着一点葱花，她用筷子夹起来吃了。她从椅子上站起来，走到他面前，踮起脚尖，在他嘴角亲了一下。他的嘴唇上有一点面的味道——咸的，暖的，带着葱花和蛋花混合的香气。
“生日快乐。李浚荣。二十一岁的李浚荣。”
“明年也要说。”
“明年也说。”
“后年也要。”
“后年也说。”
“每一年都要。”
“每一年都说。”
窗外飘起了雪。不是那种细细碎碎的、落在地上就化了的雪，而是真正的、铺天盖地的、像有人在天空撕开了一道口子的鹅毛大雪。雪下了一整夜，把整座城市染成了白色。邱莹莹站在窗前，看着那些雪从天空飘落，落在对面楼的屋顶上，落在楼下停着的车顶上，落在光秃秃的树枝上。
李浚荣站在她身后。他伸出双手，从后面环住了她的腰，下巴抵在她的头顶上。
“新年快乐。”他的声音从头顶传下来。
“新年快乐。”她说。
窗外的雪越下越大。那些雪花从灰色的天空飘落，每一片都有自己独特的形状——六角形的、针形的、星形的、扇形的。它们从天空出发，穿过冷空气，穿过城市上空的污染层，穿过路灯的光晕，落在地上。落在地上的雪会融化，会变成水，会蒸发，会变成云，会再次变成雪，再次飘落。一个循环，一个没有开始也没有结束的循环。
邱莹莹靠在李浚荣的怀里，看着那些雪。她想，如果时间可以停在这一刻就好了。不需要烟花，不需要倒计时，不需要任何仪式。只需要这一刻。他在，她在。雪在下，面的味道还在舌尖上。
（第二十三章完）