第十六章 玉环 (第3/3页)
看着她的背影，手中握着三枚玉环。
太阳升起来了，金色的阳光洒在公园里，将一切都染成了金色。远处的广场上，又响起了音乐，大妈们又开始跳广场舞了。
柳如烟站起身，将玉环戴在手腕上，一步一步地走出公园。
她不知道要去哪里，但她觉得，今天，也许是一个新的开始。
七
接下来的日子，柳如烟每天都在公园里等。
她不知道自己在等谁，但她知道，那个人一定会来。她等了三天，五天，十天，半个月。每一天都有人来和她说话——有老人，有孩子，有男人，有女人。有些人给她讲故事，有些人听她讲故事，有些人只是匆匆路过，对她点点头，笑一笑。
但没有一个人，是她要等的那个。
有一天，一个老人坐在她身边，看着她手腕上的玉环，看了很久。
“姑娘，”老人说，“你戴的这玉环，很特别。”
柳如烟低头看了看玉环，微微一笑：“是很特别。”
“哪里特别？”
柳如烟想了想，说：“它等了我几千年。”
老人看着她，浑浊的眼睛里闪过一丝光。
“姑娘，”他说，“你也在等一个人吧？”
柳如烟点了点头。
老人沉默了一会儿，从怀里掏出一个小布包，打开。布包里是一枚玉环，和柳如烟手腕上的一模一样。玉环很旧，布满裂纹，但依旧温润。
柳如烟的心猛地一跳。
“老人家，”她的声音在颤抖，“这枚玉环，你从哪里得来的？”
老人看着她，微微一笑：“我爷爷留给我的。”
“你爷爷是谁？”
老人看着远方，目光悠远。
“他叫曹雪芹。”老人说。
柳如烟的眼泪涌了出来。曹雪芹。那个在北京街头扶住她的年轻人，那个写了《红楼梦》的年轻人，那个说“我在写一个梦”的年轻人。他已经不在了。他变成了一个老人，又变成了一个故人。而她还活着，活过了他的一生。
“你爷爷……他什么时候走的？”她问。
老人摇了摇头：“走了很久了。走的时候，他拉着我爹的手，说：‘一定要找到阿烟。把这枚玉环还给她。告诉她，我等了她一辈子。’”
柳如烟接过玉环，将四枚玉环并排放在掌心。四枚玉环在阳光下泛着温润的光，像四滴凝固的泪。
“老人家，”她说，“谢谢你。”
老人笑了笑，站起身，拄着拐杖，一步一步地走远了。
柳如烟坐在长椅上，看着他的背影，手中握着四枚玉环。
八
又过了一个月。
柳如烟每天都在公园里等。她已经收集了十二枚玉环，每一枚都是不同的人送来的。有陈念的，有花木兰的，有曹雪芹的，有司马相如的，有李白的，有苏轼的，还有一些她不认识的人。这些人都有一个共同点——他们的祖辈，都曾经遇见过她，都曾经从她手中接过一枚玉环，都曾经等了她一辈子。
她将十二枚玉环穿成一条手链，戴在手腕上。玉环碰撞时发出清脆的响声，像风铃，又像低语。
她每天坐在长椅上，看着来来往往的人，等着那个她要等的人。
她等了很久。
等过了秋天，等过了冬天，等来了春天。
春天来了，公园里的桃花开了。粉白的花朵层层叠叠，风过时落英缤纷，像一场粉色的雪。柳如烟坐在长椅上，看着桃花纷纷扬扬地落下，心中一片平静。
她已经不着急了。等了这么多年，她学会了等待。等待不是煎熬，而是一种修行。在等待中，她学会了耐心，学会了宽容，学会了爱。
有一天，一个年轻人走进了公园。
他二十七八岁的样子，穿着一件白色的衬衫，一条黑色的裤子，脚上是一双黑色的皮鞋。他的面容俊朗，眼睛很亮，像两颗星星，嘴角挂着一丝淡淡的笑。他走得很慢，像是在寻找什么，又像是在感受什么。
他走到柳如烟面前，停下来，看着她。
柳如烟抬起头，看着他的眼睛，心跳忽然停止了。
“你来了。”她说。
年轻人微微一笑：“我来了。”
“你等了我很久吗？”
年轻人摇了摇头：“没有。我刚刚到。”
柳如烟的眼泪涌了出来。
“你骗人。”她说，“你等了我几千年。”
年轻人看着她，眼中满是温柔。
“对不起，”他说，“让你等了这么久。”
柳如烟摇了摇头，擦了擦眼泪：“不用对不起。你来了，就好。”
年轻人在她身边坐下，握住她的手。他的手温热，和她第一次握他的手时一样暖。
“如烟，”他说，“我回来了。”
柳如烟靠在他肩上，闭上眼睛。
“子受，”她轻声说，“欢迎回来。”
九
那天晚上，他们坐在长椅上，看了一夜的桃花。
帝辛给她讲了他的故事。他说，他转世了很多次，变成了不同的人。有时候是男人，有时候是女人；有时候是富人，有时候是穷人；有时候是好人，有时候是坏人。但他每一次转世，都会在某个时刻，忽然想起一些片段——一片桃林，一口古井，一个白衣女子。他不知道那些片段是什么意思，但他知道，那一定是很重要的东西。
“我一直觉得，”他说，“我在找一个人。一个很重要的人。但我想不起她是谁，也想不起她在哪里。我只能不停地走，不停地找。走到每一个地方，我都会问自己——是不是这里？是不是她？”
柳如烟听着，眼泪止不住地流。
“后来呢？”她问。
“后来，我走到了这个城市。”帝辛看着满树繁花，“我走进这个公园，看见了你。你坐在长椅上，手腕上戴着很多玉环。那一刻，我想起了一切。”
柳如烟握住他的手，紧紧地握着。
“子受，”她说，“这次，你不会再走了吧？”
帝辛摇了摇头：“不走了。再也不走了。”
柳如烟笑了，笑容像春天的桃花。
“好。”她说。
桃花纷纷扬扬地落下，落在他们的发间、肩头，像一场粉色的雪。
远处，城市的灯火通明，车水马龙，喧嚣而繁华。
但他们听不见那些声音。他们只听见彼此的心跳，和桃花落地的声音。
十
他们在城市里住了下来。
帝辛找了一份工作，在一家书店当店员。他喜欢书，喜欢那些泛黄的纸页和淡淡的墨香。柳如烟在家做饭、洗衣、养花，偶尔去公园坐坐，看看桃花，看看来来往往的人。
日子过得很平静，像水一样。
但柳如烟觉得，这种平静，比任何轰轰烈烈都更让她安心。
每天早上，她和帝辛一起起床，一起做早饭，一起出门。帝辛去书店，她去菜市场。中午，她做好饭，送到书店，和帝辛一起吃。傍晚，他们一起回家，一起做饭，一起看电视，一起聊天。
“如烟，”有一天晚上，帝辛忽然说，“你说，我们还能在一起多久？”
柳如烟正在织毛衣，闻言抬起头来：“你怎么又问这个问题？”
帝辛笑了：“因为我怕。怕有一天，醒来发现这是一场梦。”
柳如烟放下毛衣，握住他的手。
“不是梦。”她说，“我是真实的，你是真实的，我们在一起，是真实的。”
帝辛看着她，眼眶微红。
“如烟，”他说，“谢谢你。”
柳如烟笑了：“谢我什么？”
“谢谢你等我。”
柳如烟靠在他肩上，闭上眼睛。
“不用谢。”她说，“等你是我的选择。我选择等，我选择爱你，我选择和你在一起。没有人逼我，是我自己愿意的。”
帝辛低下头，吻了吻她的额头。
“如烟，”他说，“我爱你。”
柳如烟睁开眼睛，看着他的眼睛。
“我也爱你。”她说。
窗外，月亮很圆，很亮，像一面银色的镜子。
远处，城市的灯火渐渐熄灭，人们进入了梦乡。
而他们，还醒着，还在一起，还爱着。
尾声
很多年后，有人在那座公园的长椅上，发现了一条手链。
手链是用十二枚玉环穿成的。玉环很旧，上面布满了裂纹，但还泛着温润的光。每一枚玉环的内壁上，都刻着字。有的是“受”和“烟”，有的是“念”和“烟”，有的是“生”和“烟”，有的是“雪芹”和“烟”，有的是“相如”和“烟”，有的是“白”和“烟”，有的是“轼”和“烟”……
没有人知道这些玉环的主人是谁。但每一个看到这条手链的人，都会觉得心中涌起一种说不清的感觉。像是悲伤，又像是温暖；像是遗憾，又像是圆满。
有人说，这条手链是一个女人留下的。她每天都在公园的长椅上坐着，看着桃花，等着一个人。她等了很多年，等得头发白了，等得脸上布满了皱纹，等得眼睛看不清了。但她没有放弃。因为她答应过那个人，要等他。
有人说，她终于等到了。那个人来了，穿着白色的衬衫，黑色的裤子，脚上穿着黑色的皮鞋。他走到她面前，握住她的手，说：“我来了。”她哭了，笑了，靠在他肩上，再也没有分开。
还有人说，他们一起走了，去了一个很远很远的地方。那里有桃林，有淇水，有永远盛开的花。他们在那里，过着幸福的生活，永远永远。
千年后，淇水依旧流淌，桃林依旧花开。
一个年轻人来到这片桃林，背着一个竹篓，手里拿着一卷竹简。他是个书生，游学四方，路过此地，听说这里的桃花很美，便来看看。
正是暮春时节，花开如云，落英缤纷。年轻人在桃林中漫步，脚下是松软的花瓣，鼻尖是淡淡的花香。他走得很慢，像是在寻找什么，又像是在感受什么。
他走到了那口古井边。
井水依旧清澈，倒映着蓝天白云和满树繁花。井沿上，放着一条手链，是用十二枚玉环穿成的。
年轻人拿起手链，仔细端详。玉环很旧了，上面布满了裂纹，但还能看出当年的雕工——精美绝伦，不似凡间之物。他将一枚玉环翻过来，看见内壁上刻着“受”和“烟”；又拿起另一枚，看见“念”和“烟”；再拿起一枚，看见“生”和“烟”……
他的手指轻轻摩挲着这些字，心中涌起一种说不清的熟悉感，像是曾经见过，又像是在梦中见过。
他抬起头，看着满树繁花，忽然想起了一首诗。
那是《诗经》里的《桃夭》，他小时候背过的：
“桃之夭夭，灼灼其华。之子于归，宜其室家。”
他轻声念着，声音在桃林中回荡。
风吹过，桃花纷纷扬扬地落下，落在他的发间、肩头。他闭上眼睛，深深地吸了一口气。
花香中，他似乎闻到了一丝熟悉的气息。那是……什么？他不知道。但他知道，那是一种让他心安的、温暖的、想要靠近的气息。
他睁开眼睛，看着手中的手链，微微一笑。
“也许，”他轻声说，“这就是缘分吧。”
他将手链小心翼翼地放进竹篓里，转身离去。
身后，桃花依旧纷纷扬扬地落下，像一场永不停止的粉色的雪。
远处，淇水依旧流淌，清澈见底，在阳光下泛着粼粼的波光。
千年如一梦。
梦里，有人相爱，有人离别，有人死去，有人重生。
而桃林，永远在那里。
等着每一个路过的人。
（全文完）