# 第三章 温水里的青蛙 (第1/3页)
## 一
寒假来得比邱莹莹预想的要快，也走得比她预想的要慢。
考试结束后的第三天，她拖着行李箱走出了南城大学的校门。梧桐树光秃秃的，枝丫像老人的手指一样弯曲着伸向灰白色的天空。风从北边来，灌进她的领口，她缩了缩脖子，把围巾往上拽了拽——那条围巾她最终没有还给蔡亦才。不是忘了，是不想还。她把围巾叠好放在行李箱的最底层，像一个不能被人发现的秘密。
“邱莹莹。”
她转过身，看到蔡亦才站在校门口的石狮子旁边。他穿了一件黑色的羽绒服，拉链拉到最上面，下巴埋进领口里。他的头发被风吹得有些乱，看起来不像平时那么一丝不苟，反而多了几分……人间烟火气。
“你怎么在这里？”她问。
“送你。”
“不用——”
“你说‘不用’的频率，”他走过来，从她手里把行李箱的拉杆接过去，“跟你眨眼皮的频率差不多。”
“什么意思？”
“就是很高。”他拉着她的行李箱往前走，步子不快不慢，刚好是她能跟上的速度。
邱莹莹小跑了两步跟上他，心里想：这个人怎么连她眨眼皮的频率都观察过？还是他只是随口说了一个听起来很有道理但其实毫无逻辑的话来堵她的嘴？
她决定不再去想这个问题。因为关于蔡亦才的问题，想得越多，陷得越深。
校门口停着一辆黑色的SUV，蔡亦才按了一下车钥匙，后备箱弹开了。他把她的行李箱放进去，关好后备箱，拉开副驾驶的门。
“上车。”
“我可以坐公交——”
“从学校到你家的水果摊，公交要换乘两次，耗时一小时四十分钟。开车三十五分钟。”他靠在车门上看着她，“你确定要坐公交？”
邱莹莹张了张嘴，发现自己又一次无话可说。她上了车，系好安全带，双手规规矩矩地放在膝盖上。
蔡亦才发动了车，车载音响里放着很轻的钢琴曲。邱莹莹听了一会儿，觉得有点像下雨的声音——那种细细密密的、不急不缓的、让人想闭眼睛的雨。
“你寒假做什么？”她问。这是她第一次主动找话题。
“回家。公司有事。”
“哦。”
“你呢？”
“帮我妈看店。寒假店里生意会好一些，过年的时候很多人买水果送礼。”
蔡亦才没有接话。他开着车，目光专注地看着前方的路。邱莹莹侧头看了他一眼——他的侧脸线条很硬，鼻梁高挺，下颌线像被刀裁过一样锋利。但光线暗下来的时候，那些锋利的线条会被阴影柔化，看起来不那么有攻击性。
她看了一会儿，移开了目光。
车开了大概二十分钟，蔡亦才突然开口了。
“你妈那个店，春节前后是旺季，要不要我找人帮忙？”
“不要。”邱莹莹回答得很快。
“为什么？”
“因为……”她顿了顿，“你已经帮得够多了。那个店面的事，我还没找到机会谢你。”
“你不用谢我。”
“我知道你说‘不用谢’，”邱莹莹看着他，“但我还是要谢。那对我妈来说不是一个小事，对我也是。”
蔡亦才沉默了几秒，然后说了一句让她意想不到的话：“那你想怎么谢？”
“什么？”
“你说你要谢我。怎么谢？”
邱莹莹愣住了。她以为他会像以前一样说“不用”，然后这件事就翻篇了。她没想到他真的会问“怎么谢”，好像他真的在等她拿出一个谢礼一样。
“我……我还没想好。”她老实说。
“那就慢慢想。”他的嘴角微微翘了一下，“反正我不急。”
邱莹莹总觉得他说的“不急”不像是在说谢礼的事。她不敢深想，把目光转向车窗外，看着行道树一棵一棵地向后退去。
车停在了老街的巷口。邱莹莹解开安全带，正要下车，蔡亦才叫住了她。
“等一下。”
他从后座拿过一个纸袋，递给她。
“什么？”
“你看看。”
邱莹莹打开纸袋，里面是一条围巾——深灰色的，羊绒的，摸起来很软很暖。跟上次他借给她的那条很像，但仔细看不一样，这条更厚一些，颜色也更深。
“上次那条你还给我了，”蔡亦才说，“这条是新的。”
“我没有还给你……”
“你放在图书馆失物招领处了。管理员打电话让我去拿的。”
邱莹莹的脸一下子红了。那条围巾她确实没有直接还给他——她觉得当面还太尴尬，就放在了图书馆的失物招领处，然后匿名发了一条消息告诉他去拿。她以为他不知道是她放的。
“你怎么知道是我放的？”
“除了你，还有谁会偷偷摸摸还东西？”他看着前方，语气平淡得像在说天气，“你做事的方式跟你这个人一样——不想被人知道，又不想亏欠别人。”
邱莹莹攥着纸袋的手指收紧了。
“这条围巾算我送你的，”蔡亦才说，“不是借的。你不用还，也不用觉得亏欠。”
“可是——”
“你刚才说要谢我。这就是谢礼。”他转过头看着她，“你收下，就算谢过了。”
邱莹莹看着他的眼睛。那双黑色的眼睛里有光，不是路灯的光，不是车灯的光，而是一种从里面透出来的、温热的、像炭火一样的光。
她把围巾从纸袋里拿出来，绕在脖子上。
“暖和吗？”他问。
“嗯。”
“那就好。”他转回去，发动了车，“下车吧。你妈在等你。”
邱莹莹下了车，关上车门。车没有立刻开走，她站在巷口，透过车窗看到他坐在驾驶座上，一只手搭在方向盘上，另一只手拿着手机，好像在发消息。
她站在那里看了几秒，然后转身走进了巷子。
身后传来车子发动的声音，越来越远，最后消失在街角的转弯处。
她把脸埋进新围巾里，闻到了一股淡淡的雪松香味。
一样的味道。
她不知道他是特意买了同款的，还是他用的就是这一种。她也不知道他送她围巾是真的因为怕她冷，还是因为想让她身上带着他的味道。
她不敢想。但她已经想了。
## 二
寒假的日子比在学校的时候安静得多。
邱莹莹每天早上七点起床，帮母亲把水果搬到店门口，然后坐在收银台后面看书、写论文、偶尔发发呆。店里客人不多的时候，她会戴着耳机听白噪音，一边听一边看窗外的老街。
老街不长，从头到尾大概三百米，两边是老旧的居民楼和一楼的商铺。有卖早点的、卖杂货的、修鞋的、配钥匙的，还有一些像她妈妈这样卖水果的。街上的人都是老面孔，见面会打招呼，会聊几句家常，会在过年的时候互相送一点年货。
这里跟南城大学是两个世界。大学里的人是向上的、向前的、向着未来的；老街里的人是向下的、向后的、向着日复一日的。邱莹莹不觉得哪个更好，她只是知道自己必须从老街走出去，才能让母亲从老街走出去。
蔡亦才每天都会发消息来。
不是那种长篇大论的、充满感情的消息。他的消息很短，很随意，有时候只是一张照片——他办公室窗外的夜景，他吃的午餐，他在路边看到的一只猫。
邱莹莹每次看到他的消息，都会心跳加速。她会盯着屏幕看很久，想该怎么回复。回复得太快显得太在意，回复得太慢显得太冷漠；回复得太长显得太热情，回复得太短显得太敷衍。她像一个在走钢丝的人，每一步都小心翼翼，生怕一不小心就掉进了那个叫“你喜欢他”的深渊里。
她通常会在收到消息后等十分钟再回复。回复的内容也很简短——一个表情，一个“嗯”，或者一句“今天忙吗”。
她的回复无聊得要命。她知道。
但蔡亦才好像不介意。他第二天还是会发消息来，第三天也是，第四天也是。像潮水一样，每天准时涌上来，不退，也不涨得太高，就在那里，安安静静地存在着。
有一天晚上，邱莹莹关了店门，回到租住的小屋里。屋子在老街尽头的一栋老居民楼里，两室一厅，家具旧得掉漆，但收拾得很干净。她洗完澡，坐在床上，拿起手机。
蔡亦才发来了一条语音。
她犹豫了一下，点开了。
“今天见了几个合作方，喝了很多酒。”他的声音比平时低，带着一点沙哑，语速也慢了一些，“你寒假作业写完了吗？”
邱莹莹听了好几遍。不是因为内容有多重要，而是因为他的声音——那种低沉的、带着酒意的、像大提琴一样的声音——从手机里传出来的时候，她觉得耳朵发烫。
她打字回复：“还没有。你呢？”
他回了一条语音：“我不用写作业。我大四了。”
她忍不住笑了一下。又听了两遍那条语音，确认自己不是在笑而是在听他的声音。
然后她回了一条文字：“那你寒假做什么？”
他这次回了文字：“想你。”
邱莹莹盯着这两个字看了整整一分钟。
她的心跳快得像要从嗓子眼里蹦出来。她把手机扣在床上，深呼吸了三次，又把手机翻过来看——那两个字还在，不是她眼花，不是她看错了。
她打了“你别开玩笑”，删掉。打了“你想我什么”，删掉。打了“哦”，删掉。打了“我也是”，打了一半就删了——她差点把那两个字发出去。
最后她发了一个：“你喝多了。”
发送。
她盯着屏幕，等了大概十秒，他回了一条语音。
她点开。他的声音里带着笑，很轻的笑，像风吹过松针的声音：“嗯，喝多了。喝多了才会说这种话。”
邱莹莹听了好几遍。她把手机放在枕头旁边，躺下来，盯着天花板。
天花板上有一道裂缝，从灯座一直延伸到墙角，像一条干涸的河流。她以前从来没有注意到这道裂缝，但现在她盯着它，觉得它像极了她和蔡亦才之间那条看不见摸不着却真实存在的界线。
他是喝多了才说的。喝多了的话不能当真。
她在心里把这句话重复了三遍，然后关灯睡觉。
但那条语音，她听了不下二十遍。
## 三
除夕那天，老街从早上就开始热闹起来。
鞭炮声断断续续地从各个方向传来，空气里弥漫着一股硫磺的味道。街上挂起了红灯笼，每家每户的门上都贴着春联和福字。邱莹莹帮母亲把店里的水果全部换成了礼盒装——苹果、橙子、车厘子，红红火火的，看着就喜庆。
下午四点，她们提前关了店门。邱母在厨房里忙活了一下午，做了一桌子菜——红烧鱼、糖醋排骨、酱牛肉、炒时蔬、鸡汤，还有邱莹莹最爱吃的番茄炒蛋。菜不多，但每一样都是邱莹莹从小吃到大的味道。
“妈，你歇一会儿，都忙了一整天了。”邱莹莹把最后一道菜端上桌，拉着母亲坐下来。
“不累不累，过年嘛，就是要忙活。”邱母笑着给她夹了一块排骨，“多吃点，你太瘦了。”
邱莹莹咬了一口排骨，肉炖得很烂，骨肉分离，酱汁浓郁。她嚼着嚼着，突然觉得眼眶有点热。
“怎么了？”邱母看到她眼睛红了，放下筷子，“怎么哭了？”
“没有，排骨太烫了。”邱莹莹低下头，用力眨了几下眼睛。
不是排骨烫。是她突然想到，母亲一个人把她拉扯大，每年除夕都是她们两个人过。小时候她不觉得有什么，邻居家的小孩有爸爸有妈妈有爷爷奶奶一大家子，她只有妈妈，但她觉得够了。现在她长大了，她开始觉得不够了——不是她觉得不够，是她觉得对母亲不公平。母亲应该有一个更好的生活，而不是在除夕夜还在厨房里忙活一整天，只为给她做一顿饭。
“妈，”她抬起头，看着母亲，“明年过年，我们去饭店吃。你什么都不用做，就坐着等吃就行。”
邱母愣了一下，然后笑了，笑得眼睛弯弯的，眼角的皱纹像扇子一样展开。“行，听你的。等你毕业找到工作了，咱们就去饭店吃。”
“不用等毕业，”邱莹莹说，“我奖学金下来了，够用的。”
“那不一样。你的奖学金是留着交学费的，不能乱花。”
“妈——”
“吃饭吃饭，菜凉了。”邱母又给她夹了一筷子菜，把话题岔开了。
邱莹莹没有再争。她知道母亲不会改变主意，就像她知道自己不会放弃让母亲过好日子的念头一样。她们母女俩在某些方面很像——都固执，都为对方着想，都不擅长说出自己真正想要的东西。
吃完饭，邱莹莹洗了碗，收拾了厨房。母亲坐在沙发上看春晚，她窝在旁边刷手机。
微信里有很多人发来新年祝福，有群发的，有单独发的。她一一回复了，复制粘贴“新年快乐，万事如意”，没有任何区别对待。
除了一个人。
蔡亦才发来的消息不是“新年快乐”，而是一张照片。照片里是一扇很大的落地窗，窗外是城市的夜景，万家灯火，烟花在夜空中绽放，像一朵朵金色的花。
下面配了一行字：“我家窗外的烟花。你那边能看到吗？”
邱莹莹走到窗边，拉开窗帘。老街上空也有烟花，但没有照片里的那么密集、那么盛大。这里的烟花是零零散散的，东边一朵西边一朵，像被风吹散的蒲公英。
她拍了一张照片发给他：“能。没有你家窗外的好看。”
他秒回了：“你家的好看。”
邱莹莹看着这五个字，不知道该说什么。她的窗外是老街破旧的天际线和零零散散的烟花，他的窗外是城市最繁华地段的万家灯火。他说她家的好看——她知
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