新叶与旧词 (第3/3页)
我爸妈从外地打工回来，一吹他们就听见了。”
李大爷笑眯眯地教他：“吹的时候要想着心里的人，调子才准呢。”
夕阳西下时，哨音又在红鲤巷响起，这次是毛豆吹的，虽然断断续续，却透着股认真劲儿。老槐树下的雏菊幼苗在晚风里轻轻晃，像在跟着节奏点头。
江晚棠靠在林默肩上，听着远处传来的笑声，突然说：“你看，红鲤巷的春天，从来都不只是花开，是那些藏在心里的念想，终于长出了模样。”
林默望着天边的晚霞，觉得那哨音像根线，把过去和现在缝在了一起。老槐树的年轮里藏着旧时光，新抽的枝桠上挂着新希望，而他们要做的，就是守着这方天地，让每个故事都能找到自己的春天。
夜色渐浓，书坊的灯亮了。林默在新的故事集上写下标题：《哨音里的红鲤巷》，江晚棠在旁边画了朵小小的雏菊，笔尖的墨汁晕开，像颗正在发芽的种子。窗外的铜哨挂在老槐树上，借着月光泛着微光，仿佛在说：别急，好戏还在后头呢。
毛豆的哨音从断断续续变得有模有样时，老槐树下的雏菊幼苗已经抽出了嫩茎。江晚棠找来个旧陶罐，小心翼翼地给幼苗围上，怕被往来的孩子踩坏——毕竟红鲤巷的小家伙们，总爱追着野猫在树下疯跑。
“得竖个牌子。”林默找来块木板，用红漆写“请勿踩踏”，想了想，又在旁边画了个咧嘴笑的太阳。江晚棠看着直乐：“你这太阳画得跟毛豆似的，缺了颗门牙。”
正说着，毛豆举着个铁皮水壶跑过来，壶嘴还滴着水：“林哥，浇花！”他踮着脚往陶罐里灌水，动作太急，水漫出来打湿了鞋，也不在乎，眼睛亮晶晶地盯着幼苗，“啥时候开花啊？”
“得等春末呢。”江晚棠蹲下来，帮他把水壶扶正，“到时候给你编个雏菊花环，戴在头上肯定好看。”
毛豆立刻拍着胸脯：“我要给我爸妈寄照片！让他们看看我戴花环的样子，就知道红鲤巷的春天到了！”
这话倒提醒了林默。他翻出旧相机，是台掉漆的胶片相机，还是去年从旧货市场淘来的。“等花开了，咱们拍张合影吧，”他晃了晃相机，“洗出来贴在书坊的‘时光墙’上，也算给红鲤巷的春天留个凭证。”
“算我一个！”隔壁杂货铺的张婶探出头，手里还拿着杆秤，“我家那口子昨天还念叨，说当年跟我定亲，就差这么张带花的照片。”
“还有我！”修鞋摊的老李头推着他的工具箱路过，鞋钉在铁皮盒里叮当作响，“我孙女总问我年轻时候啥样，正好让她看看爷爷跟雏菊同框的样子。”
消息像长了脚，一上午就传遍了红鲤巷。连退休的老教师周先生都拄着拐杖来凑热闹，说要带着他的文竹来“蹭个镜头”，“沾沾年轻人的朝气”。
江晚棠找了本牛皮笔记本，专门记要合影的人，笔尖划过纸页沙沙响：“张婶、老李头、周先生……对了毛豆，你爸妈能赶回来不？”
毛豆的肩膀垮了垮：“他们说忙，回不来……”话音刚落，又立刻扬起脸，“不过没关系！我拍了照寄过去，他们肯定能看见！”
林默看着他故作坚强的样子，心里一动。他想起王大叔说的，阿桂奶奶当年就是靠一封封贴着雏菊的信，让在外地养伤的丈夫撑过了最难熬的日子。
“有了。”他转身往书坊跑，翻出压箱底的信封和邮票——还是去年集邮市场淘的复古款，上面印着旧时代的火车头。“毛豆，”他把信封推过去，“花开了拍了照，咱们寄挂号信，保证能到你爸妈手里。”
“真的？”毛豆的眼睛亮起来，“他们能收到？”
“肯定能。”江晚棠帮他抚平信封褶皱，“你想想，阿桂奶奶当年隔着几千里，不都能收到哨音传的信吗？现在的邮局可比那时候靠谱多了。”
毛豆***过信封，小心翼翼地塞进裤兜，拍了又拍：“我要等花开了再写，写‘红鲤巷的雏菊开了，我学会吹哨子了，你们什么时候回来呀’。”
林默和江晚棠对视一眼，都忍不住笑。风吹过老槐树，叶子沙沙响，像是在应和。陶罐里的雏菊幼苗又长高了些，茎秆挺得笔直，顶着两片新叶，像个努力伸展的小拳头。
“你说，”江晚棠碰了碰林默的胳膊，“咱们是不是也该种点什么？”
林默看她眼波里的期待，心里早有了主意：“后院不是还有块空地？种向日葵吧，长得快，花期长，到时候能给合影当背景板，比雏菊气派。”
“俗。”江晚棠笑着捶他一下，“要种就种风信子，紫色的，跟书坊的窗帘一个色。”
“风信子太娇贵，”林默反驳，“还是种向日葵，朝着太阳长，多精神。”
两人争了几句，最后决定各让一步——后院种向日葵，陶罐旁边再种几株风信子。毛豆在旁边听着，突然插了句：“那我种颗糖果树吧！”
“哪有糖果树？”林默逗他。
“就有！”毛豆梗着脖子，从兜里掏出颗水果糖，剥开糖纸埋进陶罐旁边的土里，“等它长出来，结的果子都是甜的！”
江晚棠赶紧把糖挖出来：“傻孩子，糖会化的。”她把糖纸叠成小星星，塞进毛豆手里，“这个能种，等星星堆满罐子，你爸妈说不定就回来了。”
毛豆信以为真，小心翼翼地把星星放进空罐头盒，藏到修鞋摊的工具箱里——那是老李头特意给他腾的角落。
夕阳把红鲤巷的影子拉得老长，林默蹲在老槐树下，给雏菊浇最后一遍水。江晚棠站在他身后，手里捏着包风信子种子，指尖沾着泥土。
“你说，”她轻声问，“咱们算不算跟春天约好了？”
林默抬头看她，逆光里，她的发梢像镀了层金。他点头，把水壶递过去：“算。等花开，等合影，等远方的人收到信——这约定，比刻在石头上还牢。”
晚风掠过陶罐，吹起几片落在地上的槐树叶，像是谁在轻轻点头。种子在土里悄悄鼓胀，等着破土而出的那天，也等着把红鲤巷的春天，捎给每一个记挂着这里的人。